Mas como pode a Morte visitar-te se não tens nada para lhe oferecer ?
                                             Nem essa mísera relevância a que chamas Vida .

tempo , eternos escravos

Pálpebras de pés que se cruzam em frias madrugadas de Inverno .

Toques tépidos , em que se ambiciona a infinidade do tempo.

Sorrisos embriagados pelas doces palavras do desespero .

Os velhos hábitos de rir se vão ,  para se deixarem ofuscar pela beleza de uma cidade escura ou por uma voz ressoante .

                                                                                                  

Cair , mergulhar , flutuar na melancolia .

Futilidade de duas almas unidas pela singular passagem do tempo .                

                                        

       Em que os rasgos de silêncio são os

                                              Únicos sinais da sua passagem .